У нашей кровяной сестры
игла не ходит мимо вены.
Стихи не требуют игры.
Напротив - подлинной отмены

всех наших прочерков в судьбе,
черновиков, тетрадок тайных,
ночных попутчиков случайных, -
без сожаленья о себе.

Другая, может быть, сестра
другую б выхватила фразу.
А эта так была добра,
что чернота возникла сразу.

И то, что голосом зовем,
а в юности б назвали "гонор",
дверной заполнило проем,
как долго-долгожданный донор.

У той иглы на острие
не кубик льда, но кубик яда.
А в стенку бьет небытие -
ему то больше всех и надо.

Есть венценосному цена -
казалось бы, невероятно,
так вот, Венеция одна
есть путь туда, но не обратно.