Па­мя­ти Оле­га Вас­сер­ма­на
  
   Сча­стье -- это слад­кий пи­рог,
   Про­пи­тан­ный ра­до­стью.
   Ты де­лишь его на час­ти
   И да­ришь друзь­ям и род­ным.
   И вот его мень­ше и мень­ше.
   Как бы­ст­ро де­лит­ся сча­стье!
   Как бы­ст­ро оно ис­че­за­ет...
  
   Го­ре -- это чер­ст­вый хлеб,
   Сце­мен­ти­ро­ван­ный сле­за­ми.
   При­хо­дят дру­зья и род­ные
   И про­сят дать им ку­со­чек.
   Но нет но­жа, чтоб раз­ре­зать,
   И нет мо­лот­ка, чтоб раз­бить,
   И нет ки­сло­ты рас­тво­рить.
  
   Ты де­лишь его с же­ной,
   Но его не ста­но­вит­ся мень­ше.
   Ты де­лишь его с деть­ми,
   Но его не ста­но­вит­ся мень­ше.
   Ку­сок, что ты про­гло­тил,
   Рас­тет, за­пол­няя же­лу­док,
   И да­вит, да­вит на серд­це.
  
   Ты пла­чешь и сто­нешь от бо­ли.
   В гла­зах тем­не­ет от бо­ли,
   И слов не слы­шишь от бо­ли...
   Но вот про­хо­дит вре­мя.
   Дол­гое, дол­гое вре­мя.
   Гла­за на­чи­на­ют ви­деть.
   К те­бе воз­вра­ща­ет­ся слух.
  
   Бог те­бя уте­ша­ет.
   Он го­во­рит, что все мы
   Так же, как Он, бес­смерт­ны.
   Он обе­ща­ет встре­чу
   С ми­лы­ми и род­ны­ми.
   На­до лишь твер­до ве­рить.
   Ве­рить ему и мо­лить­ся.

   2003