Сколько стоишь – столько значишь.
Сколько знаешь – ничего.
Жизнь свою переиначишь
для себя, для одного.
А в округе слухи, слухи –
говорят, уже не тот.
Я не тот и в ремеслухе
стал пузат, как бегемот.

Сколько лет – не знаю, право.
Сколько зим – не сосчитать,
я все строил переправы
к счастью – счастья не видать.
И становится порочным
круг редеющих друзей.
Я не прав, и, между прочим,
тот, кто прав, уже не здесь.

Я не прав и я не волен.
Правым правды не найти.
Я одной любовью болен,
и во мне ее мотив.
И срывается в фальцете
голос, правду отыскав.
Мы все дети, дети, дети,
лишь с морщинками на лбах.

С сединою на височках,
с ерундою в голове,
с бриллиантами на мочках,
с папироской на губе.
Мы все дети. И в начале
и в безудержном конце.
Полные глаза печали
и улыбка на лице.