Он носит черную шляпу и футляр на замках
Он каждый вечер на саксе дудит в кабаках
На высоте сто второго этажа его гостиничный номер
Он в половине шестого спускается вниз
Его встречая Бродвей зажигает огни
О этот голос печальный узнает на Брайтоне каждый
Алкоголизм и забвение ждут впереди
Он в синагогу лет сто уже не заходил
Ведь обращаться к Богу он ходит в русскую церковь

Он не читает писем и не верит в судьбу
Он сам себя выдувает в золотую трубу
Его не слышно почти никогда но он не может иначе
Он саксофон точно женщину несет на руках
Она поет ему блюз он ей играет пока
Пока померкли огни дискотек пока умолкла реклама
Но все-таки как бы талантливо он ни играл
Он иностранец он выскочка он эмигрант
Он головная боль ФБР