Мосты сгорели, углубились броды,
	И тесно - видим только черепа,
	И перекрыты выходы и входы,
	И путь один - туда, куда толпа.

	И парами коней, привыкших к цугу,
	Наглядно доказав, как тесен мир,
	Толпа идет по замкнутому кругу -
	И круг велик, и сбит ориентир.

	Течет под дождь попавшая палитра,
	Врываются галопы в полонез,
	Нет запахов, цветов, тонов и ритмов,
	И кислород из воздуха исчез.

	Ничье безумье или вдохновенье
	Круговращенье это не прервет.
	Но есть ли это - вечное движенье,
	Тот самый бесконечный путь вперед?
	

	1972