Мой привет сентиментален:
с днём рожденья, королева!
Я не подданный ничейный,
даже паспорт мой просрочен.
Карандаш зато отточен.
С этим фоторепортажем
я откланиваюсь вашим
потревоженным псам...

Даже пуля разрывная
остановится, подумав,
что за этим отраженьем
и гоняться бесполезно.
За моей спиною бездна
эту сказку освещает
пыльным, солнечным, вокзальным
одиноким лучом...

    И не совсем понятно, что там,
    за парой нот на гармошке губной,
    за декорацией к райским вратам,
    увиденной из портовой пивной,
    за этим дымом, туманом, враньём,
    за вороной пароходной трубой,
    где мы всё к иллюминатору льнём
    с тобой...

Ты, увидев это фото,
присягнёшь и поклянёшься
всеми гончими Бафута,
всеми зэками Сиднея,
что вот тот скворец курящий
на безумной верхотуре
над остатками Нью-Йорка –
это вылитый я...

    И не совсем понятно что там,
    за парой нот на гармошке губной,
    за декорацией к райским вратам,
    увиденной из портовой пивной,
    за этим дымом, туманом, враньём,
    за вороной пароходной трубой...
    А мы всё к иллюминатору льнём
    с тобой...
    Где мы всё к иллюминатору льнём
    c тобой...

2001