И вспомнил я: в этой холодной печурке
когда-то огонь, как охотничий пёс,
обгладывал чьи-то сосновые чурки
и в угли совал свой испачканный нос.

У старого дома в глухом переулке
стоял я, к закату спиной прислонясь,
и слушал, как ветер строптиво и гулко
гуляет по дому, на что-то сердясь.

Обрушена кровля. Остыла печурка.
Но чуден закат. Он окно золотит.
И в пыльном окне в ожидании чуда
как юная девушка память стоит.

1986