Под дребезжанье флейт вышагивать в атаке.
А после на привале у костра
признаться приблудившейся собаке,
что жизнь прекрасна, но - увы! - стара.
 
Считать любовь нестоящим занятьем,
глядеть насмешливо в глубины женских глаз.
И погибать - как сорок тысяч братьев
на поединках - сорок тысяч раз.
 
И ни одной из всех своих любовниц
не изменить. И время исчислять
не днями, а восторгами бессонниц.
И чтить грамматику за ижицу и ять.
 
И прорицать в стихах. И в прозе завираться.
Собранье сочинений сочинить,
а в собственной судьбе не разобраться
и, спившись под конец, эпоху оттенить.
 
И, ни к сияющему, пошлому столетью,
ни к самому себе презренья не тая,
однажды перед старой, глупой смертью
сказать: "Литература - это я!"