Давно он не мытый - в башке колтун!
И кожа на морде, как в паху у слонихи...
И бьёт, с похмела, его тик-колотун...
Тиха! Тиха! Ти-ти - тиха!..

Граждане, нищие, мимо идут,
Но он, побираясь, не просит:
Глядит на асфальт, на окурки, на люд -
Ну, конечно, столько народу, кто-нибудь бросит!..

Когда наберётся во вшивый картуз -
На ночь поллитрового рая;
Бредёт зазеркальный, оборванный туз
В угол сарая, сарая, сарая...

Я - тоже - оставлю любимый мой труд,
И сяду в пыли перехода!
Пусть мимо несчастные люди идут
Годы, годы, годы, го-го-годы...

Я стану смотреть на подошву их ног,
На брюки, плевки и подковы -
Иначе в России я выжить не смог!
Что вы! Что вы? Ну, что, вы?!.

Нетрезвая радость - похмельный синдром
И близость родного народа!..
И льёт на меня что-то ангел ведром...
Это - Свобода! Свобода, свобо...
O, ye... блин...