Ходьба - длинноногое чудо дорог -  
дала мне такое имущество:  
"Бери сто морок, позабудь свой мирок,  
иди, простофиля, помучайся".  

Беру сапоги сорок третий размер,  
портянками ноги обматываю,  
свищу соловьем на веселый манер -  
себя потихоньку обманываю.  

Ведь я недалеко. Я только пройдусь.  
А "только" - оно только начато.  
И вот я иду. По окопу крадусь.  
Пишу свою летопись начерно 

Иду. Гимнастерка в соленом поту.  
Иду. Отставать мне не хочется.  
Я скоро на мокрый песок упаду  
от раны осколочной корчиться.  

Успею с тоскою подумать: "Готов..."  
Приникну к багульнику рыжему...  
Потом я восстану из цепких бинтов,  
из мертвых воскресну и выживу.  

Потом все затянется корочкой. В срок.  
Покажется легким, неистинным...  
Ходьба - длинноногое чудо дорог -  
опять меня выманит из дому.  

И вот я иду. До последнего дня.  
Иду. Спотыкаюсь. Прощается.  
Наверно, земле ну никак без меня:  
в обнимку со мною вращается.