Мы под гитару тихо песни пели,
Огонь в печурке старой развели,
Летят метели, словно параллели,
В далекие концы моей земли.

Ах, песни, песни, вы, как больные раны,
Мне душу бередите, рвете сны.
И слышно, как звенят меридианы,
Когда коснешься пальцами струны.

И мы поем, нас много в той избенке
На заимке в весеннем том лесу.
Мы просто парни, в головах котомки,
За дверью лыжи, ружья навесу.

И кто там знает, может в том задача,
Что надо где-то нам в разлуке быть,
Петь о России старой, чуть не плача,
Чтобы сильнее новую любить.