Вкус терпкого ветра - прозрачная осень. 
Хруст тонкого льда, словно тонкий намёк. 
Отчаянье приносит, как первая проседь, 
Как сердца усталого первый звонок... 

И занавес белый над нами качнётся, 
И будет забыт в этой стрнной стране 
Беспомощный отсвет далёкого солнца, 
Которое есть, а быть может, и нет... 

И снова нам плыть по Полярному кругу, 
Следя безучастно из затхлых кают, 
Как бьётся в безмолвном очаяньи вьюга, 
Пытаясь отбить наш последний приют. 

Но терпким вином ожиданья согревшись, 
И кутаясь в память, как в аглицкий плед, 
Мы верим, что эта надёжэная крепость 
Спасёт нас от бед и течения лет. 

Мы пленники грёз, полуслов, междометий, 
Пасьянсов печальных да бликов морских. 
Полуденных стран загорелые дети 
Вовек не поймут нашей белой тоски. 

Что толку гадать, как разляжется карта. 
Одно нас тревожит порою ночной: 
Вот скоро придёт 23-е марта, 
А нам это будет уже всё равно...