Милая, не плачь, не надо,
Грустных писем мне не шли.
Знаю сам, что ты не рада
От любимого вдали.
Верь, что время быстро промелькнёт,
Разгромим врага своей страны,
Лина!
До ворот Берлина полк дойдёт,
А там лежит конец войны.
Загорелый, утомлённый,
С автоматом на ремнях,
В гимнастёрке пропылённой
И в пехотных сапогах
Милый твой по улице пройдёт,
По садам, где не был он давно,
Лина!
В сумерках твой старый дом найдёт,
Постучит в твоё окно.
Если ж, землю обнимая,
Ляжет с пулей он в груди,
Ты не плачь о нём, родная,
И домой его не жди.
Пусть другой вернётся из огня,
Скинет с плеч военные ремни,
Лина!
Полюби его и, как меня,