А ты замечала, как мы
В лесу, посреди тишины
Точеные в спорах умы
Старательно прячем в ножны!

Мы, те, кто раз двадцать на дню
О скучных победах трубим,
Как тянемся все мы к огню,
Зажжённому кем-то другим!

Он вдруг возникает в лесу,
У всех моих сил на краю.
Не я к нему сучья несу,
Не я в него лапник сую.

Я просто стою и молчу
Под говор сорочий его.
Он хлопнет меня по плечу:
"Ну ладно, старик, ничего!"

Такой он домашний, ручной,
Он чем-то кутёнку cродни.
К нему повернись хоть спиной,
Хоть ноги к нему протяни,

Он будет взлетать к тополям
И искры ронять на лету,
На всех подоспевших деля
Пылающих лап доброту.

Он красный, но не от стыда.
Он добрый, и это закон.
Ты с ним не знаком? Не беда,
Зато он с тобою знаком.

И слушать ему не впервой
И песни, и этот галдёж.
Сегодня я сам костровой.
Захочешь согреться - придёшь.

1965