Тут у берега рябь небольшая.
Разноцветные листья гниют.
Полусмятая банка пивная
Оживляет безжизненный пруд.

Утки-селезни в теплые страны
улетели. И юность прошла.
На заре постаренья туманной
ты свои вспоминаешь дела.

Стыдно. Впрочем не так чтобы очень.
Пусто. Пасмурно. Поздно уже.
мокнет тридцать девятая осень.
где ж твой свет на восьмом этаже?

Вот итог. Вот изжога и сода.
первой тещи припомни слова:
"Это жизнь!" Это жизнь. Так чего ты
ждешь, садовая ты голова?

Это жизнь. Это трезвость похмелья.
Самоварного золота дни.
Как неряшливо и неумело
ты стареешь в осенней тени.

Не кривись - это вечная тема,
поцелуя прощального чмок.
Это жизнь, дурачок, то есть время,
то есть, в сущности, смерть, дурачок.

эта жизнь твоя , как на ладони -
Так пуста, так легка и грязна.
Не готова уже к обороне
и к труду равнодушна она.

И один лишь вопрос настоящий:
с чем сравнить нас - с опавшей листвой,
или все-таки с уткой, летящей
в теплый край из юдоли родной?